Персональное подпространство

Вчера посмотрел "Последний забой" и понял, что от гаццких 90-х я ещё долго отходить буду. Слишком хорошо мне помнится это ощущение "безнадеги". Когда здоровые мужики, привыкшие в советское время за свой нелегкий труд получать хорошие деньги, вдруг оказались без денег вообще...

Вот это ощущение, когда приходишь ты с работы домой, а там тебя встречают капустой и картошкой (с огорода) и спрашивают (спокойно так, без всякого надрыва): "А денег не дали? А то уже хлеба купить не на что, придется тебе без хлеба ужинать..." - и понимаешь, что ты, каким бы замечательным (или херовым - какая разница?) инженером-горняком не был, сколько бы в шахте не торчал, а детей держишь впроголодь. И мясо они у тебя видят пару раз в месяц...

Реже шоколада, кстати. Потому как "сникерс" на сдачу с шахтерского талона можно было купить, а колбасы - нет.

Бля... Незабудунепрощу!

При всей справедливости некоторых оценок и выводов фильма (ну да, ну да, бывали кины и лучше), хотелось бы на рецензента в те самые 90-е посмотреть. А лучше - грязной шахтёрской лопатой по спине ёбнуть, чтобы не пиздел о том, в чём не смыслит ни хрена. :)

Кино понравилось, в общем.
Во-первых, единственный из виденных мною фильмов про шахту, где внешний вид рабочихз и антураж выработок не вызывал хихиканья. Такое ощущение, что спецовку, включая бельё, они с работяг сняли на "поносить". Инженер немного странный, но я за свою работу на шахте таких фриков видел, что и этот еврей вполне адекватно смотрелся.
А во-вторых, я сам не раз свидетелем и участником подобных разговоров был. Когда кого-нить похоронят, а потом жене пособие выдадут, кто-нибудь обязательно брякнет, что пора, мол, себя грохнуть, чтобы хоть семья сытой жила.

Вот так-то, братцы.

Не-а, никого я не победил, иначе "победа" с восклицательным знаком была бы.

Просто я вчера съездил в Победу и познакомился с уважаемым kyty3ob, его супругой и детками.
В программе были "изабелла", шашлык и дружеская беседа.

Миша, Катя, я вас не слишком своей болтовнёй утомил? :)

============
ЗЫ. Через турникет на Киевском пришлось-таки перепрыгивать, ибо билет купить было не у кого.
ЗЗЫ. Надо что-то в голове менять - вместо того, чтобы людей слушать, весь вечер про шахту рассказывать - это уже диагноз, особенно, если учесть, что я уже девять лет в шахте не работаю. :)
ЗЗЗЫ. А чего мы не сфотографировались-то?

Я тут всё фотографии Прокудина-Горского, которые из Library of Congress Prints and Photographs Division Washington, D.C., рассматриваю. Прикольно.

Вот на что нарвался - добыча золота на Урале.
Всё примитивненько, конечно...

Почему я этим заинтересовался? Просто потому, что состояние прадеда моего на золоте было сделано. Жалко, фотографий Рамеевских приисков практически не найти. Правда, там, скорее всего, чуть иначе должно было быть. Во-первых, месторождения не только россыпными были, но и коренными, и отрабатывались шахтами. А во-вторых, прадед всё-таки горную академию в Льеже заканчивал, неужели же европейское образование позволило бы так примитивно работать?

То, что народ на фотографиях делает, в сущности, иллюстрирует книгу Г.Агриколы (в шестнадцатом веке написанную). :)

( Фотки из той коллекции )

Работал я за «закладке» (участке по твердеющей закладке пустот) подземным горным мастером. Мы-то с горнорабочими внизу шлялись, камеры заливая. А на поверхности нас обслуживали два закладочных комплекса. Старый и новый.
И вот, значит, на «старой закладке» случился субботник. Зачищали они технологическое оборудование от остатков твердеющей смеси. А смесь эта – очень смешная штука. Она, когда без доступа воздуха твердеет, может хрен знает, какой цвет принять. Обычно что-то с прозеленью, но бывает и рыжий, и чёрный. На этот раз кто-то из парней выворотил ломом кусок, консистенцией и цветом стопроцентно на халву похожий.
Мысль, естественно, созрела сразу: кусок смеси подтесали, в газету завернули и на обеденный стол положили, в надежде, что кто-нибудь поймается.
Приходят соседи с «новой закладки». И видят, что во время тотального дефицита на сладкое народ сидит перед куском халвы. Выпросили они и для себя кусок. Притащили к себе в комнату приёма пищи, на кусочки нарезали… И поняли, что это такое… Только собрались идти обратно на «старую» - шутникам в морду кидать, как забегает в комнату Серёга Журин (вечно голодный), на лету хватает самый большой кусок «халвы» и в рот его засовывает…

Дальше не рассказываю. Сами представляете, небось… )))

Общаться с kyty3obвым мне явно вредно... Шахта вспоминается... ))))

================

Чувство юмора у шахтёров было вполне своеобразное. Но какое-то очень однобокое.
«Гостевая» кружка, к примеру. Из алюминия. Та, в которой чай уже остыл, а сама кружка – нет. И к губам её прижать, чтобы чаю выпить, невозможно. Все свои уже по две-три кружки выдули и остаток перекура на домино тратят, а «гость» с «алюмяшкой» всё ещё мучается, отхлебнуть пытается.
Или, к примеру, увидев человека, который никогда ни с кем ни заваркой, ни сахаром не поделится, вылить кипяток из чайника, налить туда, в «помои» чайные, холодной воды и потом смотреть, как халявщик сырую воду под видом чая пьет.
Или ещё, пока напарник во время перекура задремал, вывернуть из его фонаря отражатель и припрятать. Просыпается человек, идёт в забой, и ничего не понимает. Фонарь, вроде, светит, а всё равно темно.

Но попадались шутники и покруче. Был в гайской шахте товарищ, который, работая взрывником, придумал розыгрыш. Выпотрошил патрон взрывчатки, вытряхнув оттуда детонит, насыпал вместо детонита сухой закладочной массы, воткнул кусок огнепроводного шнура (который неспециалисты «бикфордовым» называют) и увязал всю эту штуку так, что она даже при близком рассмотрении была похожа на «патрон-боевик» (такая красная бумажная колбаска тридцатисантиметровая, которая подрывает основной заряд во время взрыва).
Напустил на рожу грусти вселенской и во время перерыва пошел в слесарку к бурильщикам. Сел, грустный такой, и сидит. Все чай пьют – он сидит, сопит. Все анекдоты травят – он сидит, сопит. Все свои подвиги на почве алкоголеупотребления описывают – он сидит, сопит.
Заметили, наконец, его молчание. Спрашивают, ты чего, дескать, такой?
А он говорит, что никакая жизнь ему уже не мила – дети двоечники, жена, похоже, на сторону бегает, блядина. Да ещё начальника сейчас встретил и на неприятности нарвался. И не видать ему премии как своих ушей.
- Нафига мне всё это? – кричит. Достает из сумки боевик и шнур подпаливает. А шнурок, как назло, короткий – секунд на пять от силы. И вот за эти пять секунд двадцать человек из слесарки через махонькую дверцу умудрились выскочить. За угол отбежали и дышат-отдуваются. В этот момент к ним за угол патрон дымящийся залетает и крик слышен: «Мужики, я передумал!»

Говорят, били шутника долго и со вкусом…